Une petite rétrospective

de photos d’enfants d’un peu partout ,

ramenées de mes nombreux voyages plus ou moins lointains….

si ça peut intéresser quelqu’un………..

avec en prime l’immense talent de Monsieur Mark Knopfler..

Un regard baladé à travers le monde…..

pendant des années… des milliers d’autres regards….

croisés…effleurés….caressés…frôlés…furtifs…volés….agressifs….vindicatifs…

amicaux..indifférents…curieux…effrayés…

des milliers de messages muets…

des fractions d’instants d’une intensité sans pareille…

éclairs magiques arrachés au néant….petits miracles au millième de seconde…

traces sur pellicules de vies inconnues….passées….depuis longtemps….

fragiles témoignages d’un autre temps…d’autres lieux… pas tout à fait oubliés…..

comme une improbable évanescente rémanence rétinienne…

J'ai gardé dans un coin de mes émotions

l'image intacte , comme un symbole de pureté ,

d'une adorable pierre précieuse égarée

dans les fins fonds sordides du bas quartier chinois de Singapour .

La plus fragile des orchidées dans le plus immonde des décors .

C'était en 1976 , qu'est-elle devenue ... ???....

Star...prostituée...matrone pondeuse...mendiante entre deux poubelles..qui le sait ...

une seule chose est sûre , si elle vit encore elle a quarante-quatre ans de plus ....

peut-être ressemble-t-elle toujours à un ange ...

au fond de mon coeur c'est ce que je veux croire ..

Singapour 1976

 La gare de Bombay ,

immense héritage baroque victorien de l'empire colonial britannique ,
des centaines de milliers de gens y résident à demeure ,
fourmilière démentielle aux mille couleurs chatoyantes
agglutinée autour des rares points d'eau .

Je me fraie péniblement un chemin à travers ce grouillement inhumain ,
enjambant des corps étendus couverts de mouches ,
jouant des coudes à la recherche du train qui doit me conduire à Delhi ,
des mains m'accrochent au passage , des voix m'interpellent ,
je suis étourdi , vaguement mal à l'aise
à piétiner au milieu de ce tintamarre malodorant..

Je parviens tant bien que mal en bordure des voies ,
d'énormes locomotives noires et luisantes , noyées dans la vapeur ,
attendent alignées au long des quais ,
je repère la mienne et me laisse aller un instant contre une barrière métallique
pour soulager mon dos du poids du sac qui me scie les reins
et reprendre un peu mon souffle et mes esprits .

Une petite indienne drapée de soie vive se dirige vers moi
serrant un bébé dans les bras , elle me tend la paume de la main
me psalmodiant des mots incompréhensibles sur un ton implorant ,
je fouille ma poche en quête d'une pièce de monnaie ,
le bambin me fixe de ses grands yeux noirs qui lui mangent tout le visage ,
je pose ma pièce dans la main tendue et lui caresse la joue ,
d'un mouvement brusque et inattendu la mère me le jette dans les bras
et avant que je réalise ce qui m'arrive détale à toute jambe .
Je suis interloqué , je tente de me lancer à sa poursuite ,
des touristes ont vu la scène , quelqu'un la rattrape ,
la ramène , elle se débat , elle crie , elle pleure ,
je lui tend le bébé impassible , indiffèrent à ce qui lui arrive

                   "Please , Sahib , keep my son ,
                you're rich , I'm poor , with me he will be soon dead !!"

               S'il te plaît , Monsieur , garde mon fils , tu est riche , je suis pauvre ,
               avec moi il sera bientôt mort !!
               malgré la chaleur je me sent glacé , ma vue se brouille ,
               elle reprend le bambin qu'elle inonde de ses larmes ,
               bien malgré moi je me retrouve impliqué dans la misère ambiante
               et quelque part responsable de la mort programmée de ce petit enfant ,
               je la regarde s'éloigner , tétanisé ,
               envahi par un sentiment qui ressemble à de la honte et me soulève le cœur .

En mémoire de ces dernières semaines …

la vieille dame de Valensole …

tous les jours à la même heure en début de soirée

quand l'ombre se fait plus fraîche …

à prendre sa faction sur son muret , en haut de l'escalier

à la sortie de la rue de la Grande Fontaine...

comme une vigie sur son mat...

ou une princesse sur son trône …

à surveiller les mouvements sur la « Promenade »...

à respirer le temps qui passe …..