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D’abord me revient le ciel……
D’un noir d’encre velouté ,
piqué de millions d’étoiles vibrantes dans la nuit limpide…
Il ne fait pas froid du tout...…
pourtant je suis emmitouflé de pied en cap …
comme un trappeur du grand nord...…
Comme ma grand-mère qui me traîne par la main
engoncée dans son long manteau d’hiver ,
son chapeau de feutre vissé sur son chignon...…
Comme ma petite sœur empoignée de l’autre côté ,
qui trottine à petits pas sautillants ,
écharpe et bonnet de laine au ras des yeux….
Ensuite me reviennent les odeurs....…
de terreau mouillé...…
de feuilles mortes en décomposition...….
des odeurs humides de fin d’automne rural...…
et puis le silence immobile....….
un grand silence qui enveloppe le tout ,
nimbant l’instant d’un calme apaisé...…
j’ai six ou sept ans….
et l’impression d’évoluer dans un décor irréel
où le mystère se mélange au sacré....…le merveilleux à l’étrange…
Tout à l’heure nous avons laissé Maman et Papa
auprès du sapin multicolore…...
la table débarrassée de la vaisselle du repas ,
les dernières miettes balayées de la nappe du Dimanche ,
ne subsiste qu’une assiette garnie de pain de fromage et de saucisson
ainsi qu’un verre de bon vin pour le visiteur tant espéré
et une autre avec des carottes et de la salade pour les rennes de son traîneau…..
Grand-mère a la délicate mission de nous amener à la messe de minuit
où je compte prier très fort pour que mon chez moi
ne soit pas oublié dans la grande distribution…
Nous suivons la rue déserte des casernes en direction de la Saline ,
sur notre gauche les fortifications avec ses bosquets et taillis noyés dans l’ombre
et ses grands arbres fantomatiques qui me font serrer d’avantage
la main de mémé dans un délicieux frisson de crainte inavouée….
sur notre droite une succession de casernes…
éclairées de loin en loin par la pâle lumière jaune d’un lampadaire…..
une succession de guérites avec leur factionnaire en armes
qui nous regarde passer d’un œil endormi…
Nous franchissons le portail du quartier Rochambeau…..
au fond de la grande cour le réfectoire est brillamment éclairé….
les fenêtres sont cernées de guirlandes d’or et d’argent
décorées de dessins naïfs en papier découpé….
transformé en chapelle pour un soir , c’est là que l’aumônier officie….
nous entrons le plus discrètement possible
pour nous glisser au dernier rang derrière une foule de dos en uniforme…....
tandis que quelque part , venue d'on ne sait où ,
une voix de Stentor , belle , grave , puissante ,
entonne dans le silence recueilli le chant de circonstance …..
» Minuit chrétiens…c’est l’heure solennelle….. »
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